Lección

Tenía cuatro años. Estaban en la casa quinta donde solían pasar las tardes de verano. En la pileta más baja, su padre intentaba enseñarle a nadar a su hermana mayor. Parecía fácil, pero no lo lograba; tenía miedo. Ella no, ella no tenía miedo entonces se largó en la pileta más honda sin que nadie lo notara. Lejos de los bordes, lejos de los salvavidas, comenzó a bracear y patalear pero no avanzaba. El agua tapaba su cabeza, su boca, no podía respirar y era peor con cada movimiento brusco que hacía. Entonces dejó de intentarlo; comenzó a hundirse, con los ojos abiertos debajo del agua veía que la luz de la superficie se alejaba pero no se desesperó. Casi podría decirse que tuvo una extraña sensación de paz. Cuando llegó al fondo, pateó con fuerza. Salió a la superficie unos cuantos centímetros más cerca de la escalera, así que repitió la operación hasta acercarse lo suficiente como para aferrarse a ella y salir de ahí.
Miró el agua durante un rato largo con una mezcla de miedo, ganas de llorar, rabia.
No había podido reconocer el peligro, se había dejado llevar por la apariencia tranquila del agua. Podría haberse ahogado y nadie lo hubiera notado por un rato, porque estaban ocupados con su hermana. ¡Qué estúpida había sido!
Pero la lección estaba aprendida: frente a las adversidades, nada de patalear y gastar energías de gusto. Tranquilidad siempre, aunque parezca que te hundís más y dar la patada en el momento justo. Y nunca, pero nunca, subestimar al adversario o pretender que otros te vengan a salvar